Hörst du den Ruf, der durchs Land erklingt,
wo Stahl auf Stein und Hoffnung singt.
Die Banner wehen, der Sturm zieht auf –
der Heerbann folgt dem alten Lauf.

Von Nord bis Süd erklingt der Schwur:
Die Krone ruft, so alt wie ihre Spur.
Kein Gold, kein Glanz, nur Pflicht und Blut –
wer folgt dem Ruf, kennt kalten Mut.

Aus den Tälern hallt der Hörner Klang,
die Schmieden glühen, der Tag wird lang.
Die Banner steigen, der Boden bebt –
der Heerbann zieht, was standhaft lebt.

Heerbann von Brickania, der Ruf hallt im Wind,
wo Treue stirbt und Macht beginnt.
Kein Held kehrt heim, der Ruhm bleibt stumm –
die Krone ruft, und das Heer macht sich krumm.

Das Land erhebt sich, schwer mit Staub,
das Herz wird schwer, der Himmel taub.
Die Reihen ziehen, das Horn erklingt,
wo Hoffnung fällt und Eisen singt.

Die Klingen singen, das Feld wird rot,
kein Gott, der hört, kein Blick, der droht.
Wo Banner fallen, wächst der Ruhm,
und Schweigen folgt dem letzten Tun.

Und wenn der Morgen wieder graut,
das Land im Nebel still vertraut,
dann zählt kein Sieg, kein Thron, kein Heer,
nur Stein und Staub – und nichts mehr schwer.

Doch tief im Grund, wo Schatten ruh’n,
da hallt der Schwur der Krone nun.
Bis neu das Banner sich erhebt –
der Heerbann kommt, solang er lebt.